========== Пролог ==========

Ты меня сотворила, ты сделала меня

Изобрела, слепила, как говорят из того, что было

Вынула сердце, раскрыла все тайны, убила случайно

Заставив гореть, молить о пощаде, мне больно и страшно

Я погиб, я оставил себя на краю

Но мне кажется, я не боюсь

Показать тебе, что же ты сделала

С мыслями, с жизнью моей

Посмотри, ты увидишь, как я мечусь

До конца до финала стремлюсь

Доказать, что способен

Я болен, я болен, я болен, я болен тобой

Я болен тобой, я болен тобой

Тобой, тобой

Я все помню, я слышу те жалкие слова

В свои сны окунаясь, я вновь вижу твой образ, вижу тебя

Ты глубже, чем море, выше, чем звезды, несчастные слезы

Меня не спасли, не смыли ту ночь, настали морозы

Я погиб, я оставил себя на краю

Но мне кажется, я не боюсь…

Владислав Курасов «Я болен тобой»

========== Запись первая ==========

2 мая. 11:30. Утро.

«За окном цветут тюльпаны.

Сегодня я снова вспоминал нашу первую встречу. Твой носик так красиво морщился, когда я случайно наступил тебе на ногу. Хм… думаю, это было первый раз, когда я так умилялся девушкой. Ты и правда меня забавляла.

Я так нелепо извинился. Прости меня, я должен был, как следует принести свои извинения, но осмелился только на глупую улыбку. Как я мог? Как мог улыбнуться тебе? Сердце бешено колотилось в груди. Тело будто в жар бросило от колкого взгляда в мою сторону, я даже поежился.

Помню, ты была в голубом платьице чуть выше колена. Ноги украшали белые лодочки, а белокурые локоны волнами спадали на оголенные плечи. Я смотрел на натянутые как струны ножки после на песочный изгиб твоей талии, а после на маленькое личико и просто не верил своим глазам. «Господи! Такого не бывает. Нет, Она не может быть настоящей!» — подумал я про себя.

Мы глядели друг на друга, как зачарованные. Даже не могу вспомнить, как предложил выпить чая в ближнем кафе и до сих пор не знаю, почему ты согласилась. Мне казалось, что ты просто развернешься и уйдешь. Это было бы вполне логично в данной ситуации, но ты осталась. Именно тогда я подхватил твою простуду…»

Я снова поставил троеточие там, где должна стоять точка. Я всегда так делал, вспоминая о тебе. Мне так хотелось сохранить ту глупую надежду, что тлела у меня внутри. В руках был толстый переплет страниц в кожаной обложке. Я гладил пальцами узоры на нем, проходя раз за разом по каждому изгибу. Здесь хранятся наши воспоминания. Вся наша жизнь на полотнах белых страниц моего дневника.

У меня ничего не осталось от тебя. Какой-то маленькой заколки или резинки, даже фотографии не осталось — все растворилось вместе с нашей мечтой. Все что осталось — это воспоминания, синие строки в моем дневнике. Каждый год я перелистываю его, и каждый раз начинаю заново переписывать нашу историю, в один и тот же день — второе мая. День, когда я потерял радость жить…

========== Запись вторая ==========

4 мая. 20:30. Вечер.

«Во второй раз мы встретились, когда я гулял в парке.

На календаре была весна, а мои часы четко отбивали 19.00. Может это судьба?

Ты задорно смеялась над моими шутками, а твои глаза так и светились счастьем. «Не будь идиотом, просто скажи ей об этом. Просто подойди и скажи, что она тебе нравится. Неужели это так сложно?» — такие мысли тогда крутились в моей голове. Мы ведь были знакомы всего два дня. Но, по сути, я не собирался признаваться в любви, я хотел узнать тебя поближе вот и все.

Разные мысли крутились в голове. Я противоречил сам себе. Не мог собраться с мыслями, мялся с ноги на ногу, все никак не находя нужных слов, когда мы стояли под твоим подъездом. Было три варианта:

1. Я попрощаюсь и уйду домой, и больше никогда тебя не увижу.

2. Попрошу твой номер телефона, а ты мне откажешь.

3. Предложу еще одну встречу.

Я так и не выбрал ничего из этого списка. Потому что самый настоящий дурак и трус. В голове вихрем пронеслись мысли, что я вижу твое ангельское лицо в последний раз, решив, что запомню его, как самое прекрасное, что доводилось видеть мне в этом мире. Но ты вмиг разрушила глупые переживания: взяла нерешительного меня за руку, таинственно улыбнулась и убежала прочь. А в моей зажатой ладошке остался кусочек белой бумажки с твоим номером…» ...