Это короткий фрагмент для ознакомления с книгой.
Скачать или читать эту книгу на КулЛиб Кристалл Стихи березниковских поэтов
К 65-летию города Березники
Общественный редакционно-издательский совет:
И. А. Неверов (председатель), Ю. В. Шерстнев (составитель и ответственный за выпуск), И. Л. Волков, Л. Н. Черноброва, Ю. П. Марков, Л. А. Давыдова, Н. И. Самодурова
Общественный редакционно-издательский совет и авторы книги приносят искреннюю признательность за финансирование издания администрации города Березники
ОТ СОСТАВИТЕЛЯ
Книга, которую ты держишь в руках, уважаемый читатель, необычна. Впервые за всю историю нашего города предпринята попытка наиболее полно представить березниковскую поэзию. В книгу вошли стихи от Алексея Решетова, одного из лучших русских лириков второй половины XX века, до юных, делающих лишь начальные шаги в поэзии авторов. Во-вторых, здесь впервые собраны все более или менее значительные стихи и песни о Березниках (и в первом разделе, и особенно во втором). Этим стихам, порой даже в ущерб их художественному уровню, отдавался приоритет при отборе произведений для книги. В-третьих, у сборника нет традиционного редактора. Каждый автор работает, скажем так, с личным «клеймом качества». Остается добавить, что издание этой книги было бы невозможно без моральной и финансовой поддержки со стороны городской администрации, лично ее главы Александра Мошкина и его заместителя Игоря Неверова, идейного вдохновителя всей работы. Благодарю Ю. Маркова, И. Волкова и других активистов поэтического клуба «Элита» за помощь при формировании основного корпуса стихов книжки. Итак, с юбилеем родного города, дорогие березниковцы, с выходом в свет первого антологического сборника стихов!ГРАНИ («Когда строку диктует чувство…»)
Алексей Решетов
Родился в 1937 г. в Хабаровске. С 1945 г. по 1982 г. жил в Березниках. Окончил химико-механический техникум. Не одно десятилетие работал на калийном комбинате. С 1983 г. жил в Перми, нынче весной возвратился на постоянное жительство в Березники. С 1965 г. — член Союза писателей России. Автор десяти поэтических книг.* * *
Мне не надо столичных оваций,
Лишь бы слушать, как плещет вода
Милой Камы, и не расставаться
С берегами ее никогда.
Ни за что я свой край не покину,
Самый краткий не выдержу срок,
Если елочку или рябину
Не увижу, ступив за порог.
* * *
Березники мои, Березники…
Пусть кое-где о них и не слыхали,
Но только здесь шаги мои легки,
Здесь исцелимы все мои печали.
Как палочку волшебную, держу
Я ветку тополиную в апреле.
Желаете? — взмахну и прикажу,
Чтоб вы, как этот город, не старели.
* * *
Я верил в розовые сказки
И не считал природу злой,
Покуда сам в шахтерской каске
Не очутился под землей.
Как черный ворон, кружит уголь,
И мне понятно, отчего
Хозяйка ищет пятый угол,
Заждавшись мужа своего.
И поперек не скажет слова,
И уж светла, как поглядим,
Когда он с фронта трудового
Приходит цел и невредим.
* * *
Где вы, милые землячки,
Нынче, в мирные деньки?
Где вы, женщины-горнячки,
Мотористки, взрывники?
Вы с такой судьбой столкнулись —
Даже вспомнить тяжело.
Не ко всем мужья вернулись,
Лишь немногим повезло.
Как вы мало отдыхали,
Как вы были голодны,
Как вы, бедные, пахали
Под землею в дни войны…
ЗЕМЛЯ
В ней золотые жилы не устали
Ждать, что за ними дерзкие придут.
В ней кости и зеленые медали
Солдат, которых девушки не ждут.
В ней все, в земле: начало радуг, хлеба,
Тонюсенькой черемухи, ручья…
И эту землю на седьмое небо,
Живой и мертвый, не сменяю я.
* * *
Не искал, где живется получше,
Не молился чужим парусам:
За морями телушка — полушка,
Да невесело русским глазам!
Может быть, и в живых я остался,
И беда не накрыла волной
Оттого, что упрямо хватался
За соломинку с крыши родной.
* * *
Ни триумфальных арок, ни соборов,
Ни шпилей, уходящих в облака.
Но я люблю всем сердцем этот город.
Я счастлив, что живу в Березниках.
Мне нравятся бесхитростные зданья,
Мне мил и дорог каждый уголок.
Я помню каждой улочки названье, —
Я сам здесь подрастал, как тополек.
Пусть нынче сердце — словно запоздалый
Осенний лист. Пока оно горит,
Пока его ветрами не сорвало,
Оно живет и жизнь благодарит.
ЛЮДИ УДИВИТЕЛЬНОГО СКЛАДА
Люди удивительного склада,
Крепкие на деле, как бетон.
Ардуанов, Вотинов, Курбатов, —
Сколько замечательных имен!
Жаль, герои-ветераны с нами
Уж не все за праздничным столом.
Но стоит он, город-сад на Каме.
И никто забыт не будет в нем!
* * *
Как жили женщины в бараке
У нас в поселке горняков,
Как смело вмешивались в драки
Парней и взрослых мужиков,
Как тонко чистили картофель,
С трудом добыв у куркулей,
Как ворожили на крестовых
И на червовых королей,
Как грудь над люлькой обнажали
И тихо пели: ай-дуду…
Как утром шпильки ртом держали —
Все это было на виду.
Да и фанера переборок,
И коврик с парой лебедей
От их ночных скороговорок
Не обособили людей.
И нас, мальчишек, волны грусти
Необъяснимой брали в плен.
И свет таинственных предчувствий
Все шел и шел от смежных стен.
Мы убегали под березы.
Живой и мертвою водой
Нам представлялись их угрозы,
Их женский шепот молодой…
ИЗБУШКА НА СТАРОМ ЧУРТАНЕ
Избушка на Старом Чуртане —
Давно ее в городе нет,
Но свет ее алой герани
Струится, не ведая лет.
Избушка на Старом Чуртане:
Я помню, хоть был еще мал, —
Ах, как хорошо на баяне
Хозяин избушки играл.
Ах, как хорошо на баяне
Хозяин избушки играл.
Народ собирался заране —
Получше места выбирал.
Задаром, не ради наживы,
Играл он с утра до темна.
А ну-ка «Землянку», служивый,
Давай-ка про реки вина!
Устроится он у порога,
Отложит свои костыли:
«Раскинулось море широко,
И волны бушуют вдали»…
ДУМА О ЕРМАКЕ
Кама-Камушка, раздольная река,
Не тебе ли снятся струги Ермака?
Не твою ли сладку воду под Орлом
Набирал он в златокованный шелом?
Эх, Орел, Орел, уральский городок,
Придержал бы атамана, поберег:
Напоит его из смертного ковша
Беспощадная пучина Иртыша.
Да нестаточное дело, чтоб Ермак
Меч свой выронил булатный и размяк,
Чтоб ржавел его прославленный топор,
Чтоб не рвалось его сердце на простор.
Он проводит пятерней по бороде,
Он не даст гулять Кучумовой орде,
Старикам седые головы сымать,
Красных девушек, как веточки, ломать…
И плывут, плывут над Камой облака,
Будто души, пережившие века,
Будто воины, погибшие в бою,
Посылают их на родину свою,
И сияет в поднебесье над Орлом
Солнце, словно златокованный шелом.
РЯБИНОВЫЙ САД
Лежу на больничной постели,
Мне снится рябиновый сад.
Листочки уже облетели,
А красные гроздья — висят.
И мать говорит мне:
«Мой мальчик,
Запомни, когда я уйду,
Что жизнь наша горче и ярче,
Чем ягоды в этом саду».
БАЛЛАДА О ВОЛШЕБНОМ СЛОВЕ
Когда мы всеобщей, победой горды,
Я вижу суровых шахтеров ряды.
Электролампадки на касках зажглись,
И гулкая клеть устремляется вниз.
— Счастливо, бурильщик!
Счастливо, взрывник!
Я знаю, насколько опасен рудник,
Когда разъяренная сила, как вепрь,
Крушит и ломает сосновую крепь…
Но кто говорит, что другие труды
Не могут сравниться с добычей руды?
— Счастливо, геолог!
Счастливо, солдат!
Счастливых и вам возвращений назад.
Моя дорогая, как только за мной
Примчится
встревоженный ветер ночной,
Ты руки на плечи мои положи
И тихо: — Счастливо, Алеша! — скажи.
Как много на свете
беспечных планет,
А нашей — и часу спокойного нет,
От вечной заботы, от вечной тоски
Ее полюса —
как седые виски.
ЗАПОВЕДЬ
Паша, Юра, Костя, Вова,
Надя, Ира, все друзья,
Это письменное слово —
Воля, заповедь моя.
Вот что сделать будет надо.
Надо мой смиренный прах
Возле матушки и брата
Схоронить в Березниках.
Это хлопотно, конечно,
Но ведь там мой край родной.
Там простой, восьмиконечный
Крест поставьте предо мной.
И сидите, поминайте
Друга милого вином.
И стихи свои читайте,
Как читали их при нем.
Тот, кто вечно славы ищет,
Возомнив, что он пророк,
Не посмеет, не освищет
Наших выстраданных строк.
Виктор Болотов
1941–1994
Родился в Казахстане. В 60-х г. жил в Березниках, работал в многотиражке «Металлург» (БТМК). Член Союза писателей, автор нескольких поэтических книг.
* * *
Суета вокзального мира.
Я люблю тебя, суета.
Скольку миру, ой, сколько миру!
Прихожу как домой сюда.
О, великое чувство общности!
Я до капли в нем растворен.
Я — единый, без имени-отчества.
Я пришел с четырех сторон…
Словно вырвался я на волю,
А меня тут давненько ждут.
Погружаюсь в людские волны,
И круги от меня идут.
ПРИШЛИ ИНЫЕ ВРЕМЕНА
Пришли иные времена,
как старые друзья приходят,
как солнечная тишина
во всей подсолнечной природе.
Они присутствовали в нас
самих —
как доброе начало.
Их голосу глухому вняв,
нас совесть мучила ночами.
Мы стали проще и добрей,
добрей и пристальней друг к другу.
А после стольких смутных дней —
высокое паренье духа.
Лишь память, зоркая, жива,
она в грядущее глядится
и вглядывается — в слова
и в государственные лица.
* * *
В сентябре я подумал о том,
как прекрасна земная природа.
Бледно-серое небо кругом
да лесные прозрачные своды.
Тишина первородно чиста,
тишина и воды не замутит.
Словно в мире никто никогда
не бывал и вовеки не будет.
На мгновенье замерший век…
Но во всем проступают контрасты.
Мир затих, как и я, человек,
отдыхая от думы и страсти.
Понимаю и чувствую я,
как любая травинка значима…
И как будто ясна бытия
сокровенная первопричина.
* * *
Уйду я в синие леса —
они на самом горизонте,
как чьи-то синие глаза,
глядят торжественно и зорко.
Я в глубину их загляну,
пойму бесхитростную душу,
их вековую тишину,
их нескончаемую думу.
И к листьям молодой травы
я припаду усталой грудью,
скажу лесам:
«Леса, а вы —
хорошие, по сути, люди».
И звери с птицами галдеть
начнут глухими голосами,
И будет мир в меня глядеть
лесными зоркими глазами.
* * *
Остепеняюсь постепенно,
привычками обзавожусь.
Я с ними важно и степенно,
как с малыми детьми, вожусь.
Привычка к утреннему чаю
и к сигарете натощак.
Привычно друга повстречаю,
поговорю с ним, что и как.
И я привычно повторяюсь…
Живу — привычек груз несу.
И чувствую, как я теряюсь
в своих привычках — как в лесу…
ПЛЫВУ ПО РЕКЕ
Река, как спящая любимая,
меня безмолвно позвала.
Туманом облачным клубимая,
она меня к себе взяла.
Я погрузился в воды темные
и, полный новых вешных свойств,
поплыл сквозь зыбкие и теплые
тела колеблющихся звезд.
И от светящегося берега
ко мне, светящемуся, шли
волны легчайшей гребни белые,
и гребни тонкий свет несли…
Был берег чуток и таинствен.
В его немую простоту
вплетался голос древних истин,
биенье волн и сердца стук.
ОДИНОЧЕСТВО
Одиночество —
тягостный крест!
Нет на свете несчастия горше…
Человек — одинокий как перст,
как в пустыне —
забыт и заброшен.
Одиноко и зябко ему.
Безысходными вечерами
смотрит, горестный, в тусклую тьму,
подперев
подбородок руками.
И, тревожную память глуша,
встрепенется навстречу
чему-то.
…Потаенно мерцает душа
в ожидании позднего чуда.
НА БЕРЕГУ ЛЕСНОГО ВЕЧЕРА
На берегу лесного вечера
плескалась тихая листва.
Дыханьем чистого и вечного
дышали мирные леса.
Мне представлялось море времени
и всплески волн его.
Рассветы — розовыми гребнями,
и дни — бездонной синевой.
Волна к волне
влюбленно лепится.
Дымясь, клубится глубина.
И вся колеблется-колеблется,
качает долгая волна…
И даль России предрассветная
горит на смутном рубеже…
Так осязаемо бессмертие,
так больно,
так светло душе…
Александр Медведев
Родился в 1945 г. Жил в селе Пыскор Усольского района и в Березниках. Писать стихи начал рано. Член Союза писателей РФ. Живет в Москве.* * *
На стройках химии «лежит ночная мгла».
Багровые огни на высоте сияют.
И крана длиннорукая стрела
гигантским жестом небо осеняет.
Вдали кричат спросонья поезда,
и вздрагивает эхо в котловане.
Бетонных башен темная гряда
стоит по грудь в нахлынувшем тумане.
Здесь глины древние обнажены,
но истина, открывшаяся грубо,
не взыскана никем — и не нужны
ни лом костей, ни солеварен срубы.
Вот здесь, гляди, грядущее встает.
В стеклянных трубах кровь его помчится.
Все выше металлический восход
за слоем слой вскипает и дымится.
Нет! Это ты, ты сам встаешь вот здесь
и зренью новому велишь: откройся!
И сталь гудит. Ты полон дрожью весь;
свет занимается, — гляди, гляди ж, не бойся.
* * *
Что бы однажды с тобой ни случилось,
белое утро придет врачевать.
Памяти нежность и времени милость
все превозмогут опять и опять.
Чаши весов переполнены снами,
явью и нами, и нашей судьбой.
Все учтено — мотылек и цунами;
что б ни случилось однажды с тобой,
правда вернется, земля возликует,
с буйством и злом забывая родство.
Лишь справедливость одна торжествует.
Страшным бывает ее торжество.
РОМАНС О ЗАПОЗДАЛОЙ ОСЕНИ
Смотрит осень в синий телевизор
сквозь окно на первом этаже,
где живет на пенсии провизор,
старый и полуслепой уже.
Наши перепутались погоды,
и со снегом пополам листва
в вихре, на цыганский плат похожем,
кружится едва-едва.
Снег с листвой, в слезах, обнявшись, ляжет.
Но любовники обречены.
И глумливый ветер им расскажет
о стране, где и зимою даже
листья, словно юность, зелены.
* * *
Опять, как браконьер, луна
свои раскидывает сети,
где облака боками светят,
как сонные язи у дна.
Текучей, влажной чешуей
листва полночная искрится.
Сама себе природа снится,
и сам к себе приник покой.
Хладит песок. И тишина
следит невозмутимым оком,
как в омуте небес глубоком
вновь браконьерствует луна!
МАЛЕНЬКАЯ ЭЛЕГИЯ
А. А. ...Все права на текст принадлежат автору: Коллектив авторов.
Это короткий фрагмент для ознакомления с книгой.