Dorin Bateman Доброе утро

Грег открывает глаза.

– Чёрт!

Грудь ходит ходуном, а тело дрожит. Он садится в кровати и чувствует, как по спине струится холодный липкий пот. Сегодня кто-то умрёт. Это предчувствие оседает в голове, как кристаллы винного камня во французском Бордо.

– Ох, ну что за бред?! – трясёт он головой и смотрит на часы. Уже почти семь. – Твою ж мать! ...