Анастасия Абрамова-Корчагина Комнатный менестрель. Поэтический сборник

Сочинять стихи я начала лет в восемь, но определять себя как поэта, наверное, стала лишь в старших классах. А вот до творческого вечера я доросла только сейчас…

Хочу заметить, что человека, который пишет прозу, но не издаётся, вряд ли можно назвать писателем, но тот, кто сочиняет стихи – априори поэт.

Поэт не может не писать стихи, если того требует его душа. И всякий раз он создаёт свой мир – он является творцом, демиургом. И как у любого творца, у него есть момент сомнения и страха перед начинанием.

Демиург

Я – тьма, я – суть, я – демиург

Ещё не созданных творений.

В окружье бестелесных рук

Лишь тишина моих сомнений,

На дне невидящих зрачков –

Образчики грядущих страхов,

В глухом беззвучии миров –

Мотивы вечности и праха.

Я, никогда не знавший боль,

Уже предчувствую изломы….

И мне ль пудами сыпать соль

В густые водные покровы?

Мне ль пересеивать пески

И возводить хребты и пади?

И чтобы скрыться от тоски,

Плодить существ – по сотне за день…

И грубо отделять иных –

В кого вложу любовь и разум.

И ждать… И верить… Чтоб утих,

Мой стыд за дерзкую проказу.

Чтоб, обезумев под пятой

Моей придирчивой опеки,

Сей мир забыл, кто я такой

И отпустил меня навеки…

Я – свет. Я – суть. Я – демиург

Времён, пространств и воплощений.

Пусть так! В начале будет Звук –

Преодолевший груз сомнений.

17 августа 2019 года

Но вот момент сомнения преодолён, и писатель, поэт или художник начинает создавать свой космос – многообразие миров, готовых принять любого странника. В них отрада творца, там его душа и спасение…

У каждого своё многообразие собственных миров.

Позвольте представить вам мои…

Мои миры

В моих мирах иные чудеса,

Там гроздья пылких, призрачных мечтаний,

Там водопад речей, где словеса

Накатывают шумными волнами.

Там вечны пилигримы – опыт книг,

Наследие придуманных героев.

О, из каких мерцаний ты возник,

Мой отголосок скучного покоя?

Там бури и раскаты под луной,

Там неба штрих, расчерченный орлами,

И каждый шаг – он вроде сделан мной,

Но сотворён не былью, а мечтами.

Там тьма густа, но даже сей предел –

Он напоён сакральностью и знаком.

Там нет пустот, и в мельтешеньи дел

Таится философия Сократа.

Там истина, какую не объять:

Главенство душ – не блажь, не роскошь – сила!

………………………………………………….

В мои миры я ухожу опять,

Как чувствую, что гнусь под этим миром!

16 апреля 2019 года

Мы, создающие миры, можем примерить роль любого существа: от могучего дракона до маленькой, хитрой мышки, и даже совершить кругосветку вокруг своей комнаты. Нам много не надо – ведь наша фантазия неисчерпаема, она даёт почти всё… Кроме одного – слушателя. А нам, поэтам, так важно, чтобы нас слушали!

А знаешь, я была мышкой,

Той самой – ушедшей в подполье,

И не такой глупышкой,

Чтоб сыр променять на волю.

А знаешь, я была птицей

С размахом безбрежных крыльев…

Но ты не искал орлицу.

Твой путь пролегал мимо.

А знаешь, могу драконом

Прорезать шальное небо

И в бархатистые склоны

Вписать руны нетленья.

А знаешь… А, впрочем, надо ль

Знакомить тебя с демиургом?

Ты смотришь суровым взглядом

На гибкой души проулки.

Ты смотришь – и рвётся космос,

Сдувается до обедни…

И кажется: это так просто –

Быть комнатным менестрелем.

24 апреля 2019 года

При создании поэтических произведений можно, конечно, опираться только на собственный опыт, но это не даст полной картины мировосприятия – ведь мы те, какими стали в результате исторического развития. И в этом плане мне всегда импонировали акмеисты, которые в своих стихах опирались на культурные пласты прошедших эпох, оглядывались назад, наделяя своих героях провидческим взглядом, обращали внимание на цикличность мировой истории, и всё это для того, чтобы понять человечество и себя.

Если заглядывать в глубь веков, начиная с совсем архаических времён, нам, пожалуй, целого вечера будет мало, поэтому я сделаю начальной точкой сегодняшнего путешествия Древний Египет, страну, чей народ называл себя Кемет и создал невероятные памятники культуры. Одни из них, например, пирамиды, простояли целые тысячелетия, другие исчезли, едва отстроившись. Как город Ахетатон, который просуществовал всего 15 лет.

Спокойно спит Ахетатон,

Лишь я ступаю меж домами,

Я – дух вне тягостных времён,

Не признающий эти грани.

Покой укрыл людей Кемет;

И всё, что правда озаряет,

Что прячет, ночь Египта мне,

Как дар священный, щедро дарит.

Где Нефертити утром шла,

Там ночью я в тиши ступаю…

И долго след её тепла

В холодной мгле не исчезает.

Но среди пыли и домов ...