Юлия Широкова Свидания off-line

Артём

Она сидела в тёмной комнате за компьютером, просматривая фотографии мужчин. На каждой странице по пятьдесят маленьких фотографий, если щёлкнуть мышкой по снимку, то в отдельном окошке раскроется анкета с информацией о выбранном мужчине – его имя, возраст, рост, электронный адрес и тому подобное… Она просматривала уже четвёртую страницу, когда на неё вдруг нахлынуло чувство тоскливого одиночества, смутившее её.

“В чём дело?” – спросила она саму себя. Ещё минуту назад у неё было прекрасное настроение – выбирать себе мужчину, как платье в магазине, ей казалось забавным. “Всё дело в них, – поняла она, – В этих любительских фотографиях мужчин, наивно надеющихся понравиться какой-нибудь красавице…”

Перед этим она из любопытства просмотрела страницы с фотографиями женщин – почти все показались ей молодыми и очень привлекательными. К самым привлекательным она даже в анкету заглянула – все как одна хотели познакомиться с мужчиной состоявшимся: умным, сильным, материально обеспеченным. Среди мужчин, разместивших свои анкеты на этом сайте, таких не было. Все выглядели как неудачники – уже состоявшиеся или потенциальные. В лучшем случае кто-нибудь выделялся мускулистой фигурой или смазливым лицом.

И те, и другие – и мужчины, и женщины искали то, что здесь они найти не могли.

Мужчины искали юных красавиц, которые полюбят их такими, какие они есть – заурядными и эгоистичными, живущими в обшарпанных квартирах со стареющими родителями, и каждый день набивающими собою вагоны метро… Юные красавицы искали богатых и успешных мужчин.

“Поколение, которому привили культ молодости, красоты и преуспевания. Одинокие себялюбцы…” – подумала она.

Впереди её ждало ещё сто пятьдесят страниц с фотографиями пятидесяти реальных (слишком реальных!) мужчин на каждой. “Семь с половиной тысяч мужчин, – подсчитала она, – И все как один – ни то, ни то, ни то!” Она уже собиралась покинуть он-лайн, когда ей пришло в голову сыграть, как в казино – поставить на случайно выбранный номер. На секунду она задумалась, а потом щёлкнула мышкой по числу “13” и стала ждать. “Тринадцать” было её любимым числом именно потому, что оно считалось не счастливым – в выборе этого числа заключался своеобразный вызов судьбе…

Тринадцатая страница грузилась медленно и неохотно. Она почувствовала волнение и рассмеялась сама над собой. Когда страница наконец-то открылась, она не спеша, просмотрела все фотографии и поняла, что выиграла.

У него были короткие чёрные волосы, тонкие, почти изысканные черты лица, чувственные губы и красивые маленькие уши… Уши и рот – вот на что она всегда обращала внимание в первую очередь. Уши у мужчины должны быть маленькими, а губы полными. Разглядеть его глаз она не могла – он спрятал их под тёмными очками, но она всё равно почувствовала, что у этого мужчины сложный и очень независимый характер – именно такие, её и привлекали. Фотография сделана ещё летом – на нём рубашка с короткими рукавами и джинсы, верхние пуговицы на рубашке расстегнуты, волосатую грудь украшает православный крест. Всё это произвело на неё впечатление. Низко склонившись над клавиатурой, слегка дрожащими пальцами она написала ему письмо и не забыла прикрепить свою самую удачную фотографию.

Ответ пришёл на следующий же день: “А ты клёвая!” И всё. “О господи! Он кретин…” – подумала она.

Ещё раз, отыскав на сайте знакомств его анкету, она уставилась на его фотографию с таким выражением лица, будто ждала от него каких-то объяснений. Потом внимательно перечла его анкету. В графе о себе он написал: “Я лучший!” В графе о партнёрше: “Королева!” Потом она обратила внимание на дату его рождения – вчера ему исполнилось двадцать семь лет.

“Ах, вот в чём дело! – поняла она, – Наверное, он был пьян, когда писал мне ответ – отмечал день рождения!”

Она ещё раз перечла его письмо: “А ты клёвая!” Написала: “Ты тоже!” и номер своего телефона. Он позвонил спустя полчаса.

– Привет! – сказал он.

– Привет! – ответила она.

– Что делаешь? – спросил он.

– Книжку читаю, – ответила она и почему-то почувствовала себя дурой, – А ты?

– С работы домой возвращаюсь, – в трубке было слышно, что он говорит с ней на ходу. Она сидела на диване, будто окоченев – в голове не было ни одной мысли.

– Ну, а как вообще жизнь, как настроение? – спросил он уже не так уверенно как в начале.

– Всё хорошо. А у тебя?

– У меня тоже…

– С днём рождения тебя! – почти прокричала она в трубку, страшно обрадовавшись, что вспомнила про его день рождения.

– О, спасибо! – ответил он. Опять повисла пауза. – Честно говоря, не знаю о чём с тобой сейчас нужно говорить… – признался он.

– И я тоже что-то растерялась!

– Может, встретимся, тогда обо всём и поговорим?

– Давай.

– Как насчёт завтрашнего вечера, ты свободна?

– Да.

– Тогда я перезвоню тебе завтра часов в пять, хорошо?

– Да.

– Ну, тогда до завтра! Не скучай!

– Ты тоже, – ответила она каким-то слишком писклявым голосом, положила трубку и, зажмурив глаза, ударила себя кулаком в лоб. – Ну, я и дура! – сказала сама себе. Потом, взяв себя в руки, постаралась собрать воедино свои впечатления от беседы с ним. Голос приятный, но интонации настораживают. Что-то в них такое… Может быть жестокость? Больше ничего определённого она про него не поняла. ...