Елизавета Михальченко
Сочельник Валил снег. Хлопья, которые были и большими, и поменьше, летели вниз, поддуваемые ветерком, что закруживал их в неуклюжем вальсе. Поднимешь голову: вроде красивая картина, но снег так и норовит попасть в глаза, накрыть всю одежду наподобие сугроба.
Таковыми были и мысли молодого паренька, одетого в мягкое изношенное серое пальто, которое с годами стало ему коротковатым, со старой потрепанной ушанкой на его пушистой и светлой голове, во взятых откуда-то не по размеру валенках; в одной из его рук был остро заточенный топор. Не было ничего сказано про варежки, ибо вместо них у паренька был слой засохшей кожи на руках, из-за которого его тактильные ощущения притупились.
Шел он не в стремительном темпе, которого требовала погода, а, несмотря на образовавшиеся льдинки на бровях и ресницах — вылитые игрушки на елке, парень непроизвольно оглядывался на лес, на небо, на вид издалека на свой город, а потом снова поворачивался лицом к своему...
Скачать или читать эту книгу на КулЛиб