Это короткий фрагмент для ознакомления с книгой.
Инна Фидянина Стихи о Писателях и Творцах
1. Стихи о Писателях
Поэты людям не пишут
Я знаю, поэты людям не пишут, потому что поэты выше, выше людей! Но иногда без страстей живут и поэты, умирая за это. Если ты меня никогда не увидишь и ртом не надышишь моё возрождение, знай, что каждое воскресенье я сама воскресаю, к тебе прилетаю и спрашиваю: «Как дышишь?» Меня ты не слышишь, занят чем-то серьёзным, а я о звёздах хотела поговорить. Ну ладно, не буду тебя будить.
Душа поэта
Ничего не понимая, ветер носится за мной! Эх, была бы я живая, то попёрлась б за тобой и сказала: «Бесконечность — это лишь твоя душа!» Ты ответишь: «Как же вечность?»
Запиши мои слова под диктовку, нашепчу я буйных тысячу стихов! Счастье — это делать что-то. Я мертва, но ты готов на планетище весёлой воевать и танцевать. Милый мой сегодня болен? Ну лежи, нельзя вставать. Поцелую, улечу я, а мой муж допишет стих, он живой, его волнует на земле ваш каждый чих. Встанет он и повоюет, а в бою слова, слова! Щёки приставы надуют.
Всё прощай! И я ушла: полетела снова, снова собирать небесну пыль… Моё имя было Слово, нынче же — бумажный Вихрь. А на свете горе, беды, развесёлые стихи, и любимые мужчины как-то глупо полегли.
Лучше б ты не читала
Не читала б я книжек, не стала бы я поэтом: не ходила б тогда за летом, а ходила лишь за зимою и во все двери стучалась: кто-нибудь да откроет. Откроет и в дом запустит, накормит и больше не пустит во все двери стучаться, а позовёт венчаться. Счастливое было б время, если бы ты не читала, а детей нарожала и считала у мужа зарплату, ставила на его пиджаке заплату, да говорила подружкам: — У меня есть пивная кружка прямо из Чехии!
Вот так веха за вехою и катилась б моя история, если б я не читала Толстого, Чехова и Ахматову. А теперь вся душа в заплатах и больное, разбитое сердце. Выросли дети без детства, без детства пошли в институт. Они там, а я тут. Мои дети книг не читают, потому что кое-что знают: нет поэтам на земле места, поэт — ни жена, ни невеста, поэт — вечное одиночество. Так зачем себе портить отрочество?
Войны сей, войны все и поэты
Войны катились войнами, а мы учили добру. Войны. Поэты не воины, поэтов поберегут. Сила мужицкая, сила! К поэтам она не шла. Бабья краса. Это было? Поэтесса, как тень из сна. Войны, войны и войны! Поэты же учат добру. Я родилась поэтом. Вот, сижу, себя берегу. А вокруг бесконечное горе. Я ж упорно пишу про добро. На воле, в тюрьме и в поле я твержу: «Мне не всё равно!»
Лист бумажный исписан. Вдовы слёзы устали стирать. Я стихи несу тем, кто выжил: «Возьмите исчёрканную тетрадь.» Листочки сложат живые, мёртвых схоронят опять, прочтут стихи над могилой, ...
Все права на текст принадлежат автору: .
Это короткий фрагмент для ознакомления с книгой.