Ульяна Бисерова
Под кожей — только я ***
— Что-то не так.
— Всё под контролем.
— Нет, что-то не так. Трансляция сбоит.
— Заткнись и займись делом. Проверь датчики и клеммы.
Голоса сталкиваются, мечутся по комнате, вонзаясь в висок, как стальная игла. Хочется отмахнуться, как от назойливой мухи, но рука превратилась в обломок скалы. Не чувствую ничего, кроме прохладной и твердой поверхности кушетки. И легкого щекочущего холодка где-то на загривке. Сердце сонно гонит кровь по венам — кажется, от одного удара до другого проходит целая вечность. В ушах нашептывает нездешнее море.
— Давление и пульс нестабильны.
Слепяще яркий свет пробивается даже сквозь сомкнутые веки. Хочется открыть глаза или, наоборот, зажмуриться сильнее, пока не поплывут красные круги, но сил не хватает даже на это. Тревожный запах стерильной чистоты. Так пахнет только в клиниках.
— Он что, в сознании?! Эй, парень!
— Ты сбрендил? Обычный поток сознания. Следи, чтобы шла...
Купить эту книгу в ЛитРес