Ближе к полуночи Цокотухов прыгал вниз с шестнадцатого этажа.
Прыгал каждый день, не пропуская.
И зимой прыгал, и осенью, и летом, и весной, и по субботам, и по воскресеньям, и когда был один, и когда баба приходила, и в хорошем настроенье, и в дурном, и поужинав, и натощак, и пьяный, и трезвый, и голый, и одетый, и покакав, и не очень, и здоровый, и больной.
Вот как накатит что–то эдакое изнутри, так сразу на балкон и — вниз.
Очень любил Цокотухов это дело, даже пуще баб, и больше, чем поесть или покакать, или уж — восторг какой! — газетку почитать, особо вслух и по складам.
И вот однажды подловили Цокотухова, когда он на балконе появился, и кричат:
— Ты, мил паршивец, чем тут занимаешься?
— Как чем? — вроде и не понимает Цокотухов, сильно удивляясь, а ведь говорят с ним ясно, по–родному, без интеллигентских матюгов, тут и любой дурак поймет, а этот, значит, корчит из себя…
— Да вот, — указывают, — что ты тут сигаешь? За каким таким рожном?
Скачать или читать эту книгу на КулЛиб