Олег Бондарев Стать ветром Я пожал плечами и ударил Ромидаля ножом. Прямо между лопаток.
— Ну? — сгорая от нетерпения, поинтересовался старик.
— Да воткнул, воткнул… — проворчал я.
— Воткнул? А почему я не чувствую?
— Мне откуда знать? — Я выдернул нож и бросил его на стол. — Ты попросил — я ударил.
— Кровь хоть течет?
— Ни капли не вижу. Даже рана уже затягивается.
— Удивительно! — пробормотал Ромидаль и, кряхтя, поплелся к ветхому креслу, в котором любила качаться его бабушка.
А теперь он и сам — дед. Седобородый отощавший старикан с выцветшими глазами, морщинистым лицом и бородавкой на тонком носу. Ромидаль Великолепный превратился в Ромидаля Развалюху.
Даже дух захватывает, когда вспоминаешь все, что мы с ним прошли рука об руку. Я тогда был сопливым мальчишкой, который, пыхтя, волок за Великолепным огромный меч и с открытым ртом оглядывался по сторонам — настолько диковинные открывались пейзажи.
Куда только нас не забрасывала...
Купить эту книгу в ЛитРес