Александр Покровский
Пёс. Книга историй
Вместо предисловия
Русь, а Русь, я ли не приветствовал тебя? Я ли не ликовал при одном твоем виде? Я ли не пел твои гигантские просторы – земли, пашни, леса и поля, овраги, излучины, горы, ущелья и степи с одинокими, неизвестно откуда тут взявшимися раскидистыми дубами, на которых посади в гнездо всего только одного пулеметчика, и он будет строчить и строчить – за синий платочек и за что-то еще.
Потому что не надеется он ни на то, что обед ему подвезут, ни на то, что смена ему наступит.
Он на себя только одного и надеется.
Вот только патронов бы ему хватило.
А зачем он строчит и кому это все надобно было, не объяснили ему, не поведали – посадили, показали, навели куда следует и оставили его одного.
Так что строчит.
Поливает во всю ивановскую.
Бьет. Плотно, хорошо, кучно бьет.
А вокруг благодать такая, что и слов не сыскать. Небо высокое-превысокое – а в нем облака – розовые, голубые, перламутровые.
Вот так глядел бы в них и глядел.
Упал бы со...
Купить эту книгу в ЛитРес